A poesia de volta...

Nas estantes

As ideias já foram esgotadas...

Livros foram esquecidos em baixo do mofo,

É o resultado do inverno chuvoso...

Lá fora eu não lembro o que acontecia.

Já não lembro como são feitos os dias...

Nas esquinas não vejo pintada a poesia,

A rua foi destruída...

Aqui dentro não há canção,

O silêncio se quebra com o latido do cão...

A poesia não está na mão,

Deu lugar as queimaduras e uma fatia de pão...

A poesia já não existe mais em minhas mãos (???).

Retorno, remexo, rasgo tantos versos feitos,

Perco a conta de quantas xícaras de café eu preparo do balcão.

Eu perco a conta de quantos versos foram desfeitos...

Eu deito, não durmo...

Cubro-me do frio, me iludo...

Respiro buscando vida,

Acordo em dúvida...

Não quero perguntas,

Não tenho respostas...

Quero a poesia bater na porta,

Quero sentir na pele o vento que sopra...

Preciso (logo) sentir a vida de volta...